Episcopal Church Executive Council: Homily by the Rev. Nancy Frausto
Below is the transcript of a homily shared Feb. 18, 2025, by the Rev. Nancy Frausto, a chaplain for The Episcopal Church’s Executive Council. The council met Feb. 17-19 in Linthicum Heights, Maryland.
“The fires usually start in the mountains. You can see them coming. This one was different. My house—my entire street—was in flames, and the flames were two stories above the houses. The reality was so huge and powerful, and the wind was so bad. You had to bear yourself against something not to get blown over. It was just walls of flames and explosions.”
This was the testimony of 43-year-old Frank Figueroa from Altadena, California. Mr. Figueroa and other survivors of the Eaton and Palisades fires told the story of how, in the early weeks of January, the fires that destroyed everything in their path brought their lives and the lives of many Angelenos to a halt.
As of January 31, the wildfires had killed at least 29 people, forced more than 200,000 to evacuate, and destroyed or damaged more than 18,000 homes and structures. Most of the damage was from the two largest fires: the Palisades Fire in Pacific Palisades and the Eaton Fire in Altadena. The media seemed to focus most of its coverage in the Palisades area; little to no attention was given to the Eaton Fire that destroyed the historically black neighborhood of Altadena.
Altadena has a long history of being racially diverse—African Americans began settling there during the Great Migration when they fled the racism of the South in search of a better life. The fight against redlining and discrimination was long, but many families managed to buy homes and open businesses in the area.
Most of those homes are now lost.
A few days after the fires, Dr. Dorothy Ludd-Lloyd, an Altadena resident, made her way past the National Guard to sift through the rubble.
In an interview with CNN, her granddaughter Kimberly Cooper said, “We asked at several different stopping points each day if she could just get a piece of gravel; she doesn’t want her history, or her parents’ history, to be erased.”
The 100-year-old white house on East Mariposa Street was the family’s center of gravity for six generations.
Now, all that remains are ashes.
Can something—will something—rise from the ashes?
The destruction, the loss, the deaths—it all seems too much to bear. The lingering smoke from the fires is choking us, making it difficult to breathe.
Do you know that feeling?
For those who have suffered such a loss, whether from a natural disaster, a traumatic event, the sudden death of a loved one, or simply by living daily with the attacks, dehumanization, and attempted erasure from those in power, everything seems suspended in time.
Trapped in a cycle of loss, anger, frustration, and desperation, but you know that for your own sake and that of those who love you, you cannot stay in that cycle.
You inhale….you exhale….
Time begins to move, but you are never synced with the clock. Something has changed, but life goes on.
You learn that you must get up… rise up, and begin to live again.
Against all odds, seedlings will sprout from the ashes, bringing new life where one could only see death.
Is that not a testament to our faith? Are we, not people of the resurrection who, against all logical thought, know in our hearts that Sunday will arrive and the tomb holding death will be empty for life has returned?
Are we, not people who believe in the one who called the community to move the rock and unbind their friend Lazarus from death?
Are we not the people who tell the story of the one who came to the little girl surrounded by grieving folk and said, “Talitha koum!” -“Little girl, get up!”
Are we not the people that carry the story of martyrs like Agnes Tsao Kou Ying, Agatha Lin Zhao, and Lucy Yi Zhenmei—faithful, wise, brave women who were caged and decapitated for they refused to deny their faith?
Let the example of the martyrs be a guide for how we are to live our faith.
We, people of faith, are living in the legacy of women who defied the empire, women like Shiphrah and Puah, the two midwives who, when ordered by Pharaoh to kill the little Hebrew boys, defied and lie for their allegiance was to their God—not a man with a title.
Women who, like Hagar, might be lost and desperate, used and abused, but who God sees and calls their own. Women like Ruth and Naomi who find community with each other, walking and facing adversity together!
Like Esther, we are called for a time like this to protect our people.
Like Mary, mother of God, our souls should proclaim the Lord who will lift up the humble and fill the hungry with good deeds.
Like Hannah at the temple, we shall prophesize; like Mary and Martha, we shall work and pray, and like Mary Magdalene, we will not tire of proclaiming the resurrection.
You see, our sacred text shows us that there have always been and will always be fires that destroy, but we also find the women who rise up, the people of God who will stay awake and alert and not allow despair to suffocate the seeds of love planted by a babe who laid in a manger.
The fires of climate change, the fires of injustice, the fires of oppression, the fires of poverty, the fires of fear are claiming the lives of those around us—they are claiming our lives—freezing us in time, leaving nothing but ashes behind. Still, I tell you, we must remain faithful because the great wedding banquet awaits us, so remain awake.
For those who are witnessing death and destruction, do not turn away; do not just wail and pound your chest; instead, recognize that you, as a follower of Christ, are being invited to partner with God in the miracle that is to come. Do not turn away from the suffering; instead, hold the space for your siblings in Christ to restart their lives.
You know I started this homily with the fires because the destruction from the LA fires has been horrifying—but seeing the community help each other is inspiring.
Members of Executive Council, as you go about your business today, you have the opportunity to model the type of community we want The Episcopal Church to be.
As a community of faith, we have a choice in how and when we show up for our siblings whose lives have been altered by horrible events.
We can either push people away from healing.
We can be filled with righteousness and think some are worthy of healing, dignity, and respect while others are not.
We can choose to allow the oil to run out of our lamps, thus allowing the flame of compassion, empathy, and mercy to be smothered by apathy and cruelty.
We can choose to drown out the cries of the suffering with beautiful organ music inside our pristine cathedrals.
Or we can live into the call to run with perseverance the race marked before us, fixing our eyes on Jesus as a great cloud of witnesses surrounds and cheers us on.
A cloud of witnesses not just of biblical figures and divine beings, of saints and martyrs, but of those who have fought the battles we are now fighting and held on to their humanity and faith.
A cloud of witnesses of our ancestors and the ancestors of communities who had to endure crippling fires and injustices but sang their gospel song, “We shall overcome…we shall overcome….we shall overcome…….someday.” A cloud of witnesses of the ancestors of those who marched chanting, “Si se puede, si se puede. Yes we can.”
Ancestors from the LGBTQIA community who, at the peak of the AIDS epidemic, lived their motto: “We bury our friends in the morning, we protest in the afternoon, and we dance the night away … for the dancing gives us the strength to face the morning.”
Friends, the world needs you to sing your gospel song; it needs the beat of your chant and the rhythm of your dance. The world is engulfed in fire; it needs to see and hear us proclaim life when all there seems to be is death.
Can something—will something—rise from the ashes?
It may be too soon to tell. For some, the fires are still consuming everything around them, but we can make a vow to one another. We can promise to show up for each other; we can promise to search through the rubble of destruction for keepsakes and memories that will continue to tell the story of a people who overcame—never allowing anyone to be erased. Maybe we can promise to sing a little louder for those who are forced to keep quiet; we can promise to march and chant, carrying with us signs of hope; and we can even dance a little longer for those who need to see that joy, like love, CANNOT—WILL NOT—be destroyed.
If we do all this, perhaps the sun will rise and be a little brighter, making the ashes of the fire glitter under its power. Amen.
Consejo Ejecutivo de la Iglesia Episcopal: Homilía de la Rda. Nancy Frausto
Sigue la transcripción de una homilía compartida el 18 de febrero de 2025 por la Rda. Nancy Frausto, capellana del Consejo Ejecutivo de la Iglesia Episcopal. El Consejo se reunió del 17 al 19 de febrero en Linthicum Heights, Maryland.
“Los incendios suelen empezar en las montañas. Podemos verlos venir. Este fue diferente. Mi casa — toda mi calle— estaba en llamas, y las llamas eran dos pisos más altas que las casas. La realidad era tan enorme y sobrecogedora, y el viento era tan fuerte. Tenías que sujetarte de algo para no salir volando. Lo único que se veía eran solo paredes de llamas y explosiones”.
Este fue el testimonio de FRANK FIGUEROA, de 43 años, de ALTADENA, CA. El Sr. Figueroa y otras personas que sobrevivieron los incendios de Eaton y de Palisades contaron la historia de cómo, en las primeras semanas de enero, los incendios que destruyeron todo a su paso paralizaron sus vidas y las de muchos angelinos.
Hasta el 31 de enero, los incendios forestales habían causado la muerte de por lo menos 29 personas, obligado a evacuar a más de 200,000 y destruido o dañado más de 18,000 viviendas y estructuras. La mayor parte de los daños se debió a los dos incendios más importantes: el de Palisades en Pacific Palisades y el de Eaton en Altadena. Los medios de comunicación parecían dedicar la mayor parte de su cobertura al área de Palisades; casi no le pusieron atención al incendio de Eaton que destruyó el barrio históricamente negro de Altadena.
Altadena tiene una larga historia de diversidad racial: los afroamericanos empezaron a establecerse ahí durante la Gran Migración, cuando huyeron del racismo del Sur en busca de una vida mejor. La lucha contra la delimitación discriminatoria conocida como “redlining” y la discriminación fue larga, pero muchas familias lograron comprar casas y abrir negocios en el área.
Ahora, la mayoría de esas casas ya no existen.
Pocos días después de los incendios, la Dra. Dorothy Ludd-Lloyd, residente de Altadena, se abrió paso entre la Guardia Nacional para revisar los escombros.
En una entrevista con CNN, su nieta Kimberly Cooper dijo: “Preguntamos en varios puntos de seguridad si podía recoger un trozo de grava; no quiere que se borre su historia, ni la de sus padres”.
La centenaria casa blanca de East Mariposa Street fue el centro de gravedad de la familia durante seis generaciones.
Ahora, lo único que queda son cenizas.
¿Puede algo resurgir, resurgirá algo de sus cenizas?
La destrucción, las pérdidas, las muertes… Todo esto parece ser demasiado para soportarlo. El humo persistente de los incendios nos ahoga, nos dificulta la respiración.
¿Conocen esa sensación?
Para quienes han sufrido una pérdida así, ya sea por una catástrofe natural, un evento traumático, la muerte repentina de un ser querido o simplemente por vivir a diario con los ataques, la deshumanización y el intento de borrar todo de quienes ostentan el poder, todo parece estar suspendido en el tiempo.
Están atrapados en un ciclo de pérdida, ira, frustración y desesperación, pero ustedes saben que por su propio bien y el de las personas que los quieren, no pueden permanecer en ese ciclo.
Inhalan… exhalan…
El tiempo empieza a moverse, pero nunca se sincronizan con el reloj. Algo ha cambiado, pero la vida continúa.
Aprenden que deben despertar… levantarse y empezar a vivir de nuevo.
Contra todos los pronósticos, de las cenizas brotarán las semillas que crearán nueva vida donde uno solo podía ver muerte.
¿No es eso un testimonio de nuestra fe? ¿Acaso no somos personas de resurrección que, contra todo pensamiento lógico, sabemos en lo profundo del corazón que el domingo llegará y la tumba que alberga la muerte estará vacía porque la vida regresó?
¿Acaso no somos personas que creen en aquel que llamó a la comunidad para que moviera la roca y librara de la muerte a su amigo Lázaro?
¿No somos nosotros los que contamos la historia de aquel que se acercó a la niña rodeada de gente afligida y le dijo: “¡Talitha koum!”. “¡Niña, levántate!”.
¿Acaso no somos el pueblo que lleva la historia de mártires como AGNES TSAO KOU YING, AGATHA LIN ZHAO Y LUCY YI ZHENMEI, mujeres fieles, sabias y valientes que fueron enjauladas y decapitadas por negarse a renegar de su fe?
Permitamos que el ejemplo de los mártires nos sirva de guía sobre cómo vivir nuestra fe.
Nosotros, personas de fe, vivimos en el legado de mujeres que desafiaron al imperio, mujeres como Shiprag y Puah, las dos parteras que, cuando el faraón les ordenó matar a los pequeños hebreos, lo desafiaron y mintieron porque su lealtad era con su Dios, no con un hombre que tenía un título.
Mujeres que, como Agar, quizás estén perdidas y desesperadas, hayan sido usadas y maltratadas, pero a las que Dios ve y llama suyas. Mujeres como Rut y Noemí, que encuentran una comunidad entre sí, caminando y enfrentando la adversidad ¡JUNTAS!
Como Ester, en un momento como este estamos llamados a proteger a nuestro pueblo.
Como María, madre de Dios, nuestras almas deberían proclamar al Señor que levantará a los humildes y colmará de buenas obras a los hambrientos.
Como Ana en el templo, profetizaremos; como María y Marta, trabajaremos y oraremos; y como María Magdalena, no nos cansaremos de proclamar la resurrección.
Como ven, nuestro libro sagrado nos muestra que siempre ha habido y siempre habrá incendios que destruyen, pero ahí también encontraremos a las mujeres que se levantarán, al pueblo de Dios que permanecerá despierto y alerta y no permitirá que la desesperación sofoque las semillas de amor plantadas por un bebé que yacía en un pesebre.
Los incendios causados por el cambio climático, los incendios de la injusticia, los incendios de la opresión, los incendios de la pobreza, los incendios del temor están cobrando vidas entre los que nos rodean —están cobrando nuestras vidas—, congelándonos en el tiempo, sin dejar tras de sí nada más que cenizas. A pesar de eso, yo les digo que debemos seguir siendo fieles porque nos espera el gran banquete de bodas, así que permanezcamos alertas.
Aquellos que están siendo testigos de la muerte y la destrucción, no se alejen; no se limiten a lamentarse y golpearse el pecho; en lugar de ello, reconozcan que ustedes, como seguidores de Cristo, están siendo invitados a participar con Dios en el milagro que está por venir. No se alejen del sufrimiento; por el contrario, mantengan el espacio para que sus hermanos en Cristo reinicien sus vidas.
Empecé esta homilía con los incendios porque la destrucción de los incendios de Los Ángeles ha sido espantosa… Pero ver cómo la comunidad se ayuda mutuamente es inspirador.
Miembros del Consejo Ejecutivo: al ocuparse hoy de sus asuntos, ustedes tienen la oportunidad de modelar el tipo de comunidad que queremos que sea la Iglesia Episcopal.
Como comunidad de fe, tenemos la opción de elegir cómo y cuándo ayudar a nuestros hermanos cuyas vidas se han visto alteradas por acontecimientos horribles.
Tenemos la opción de alejar a la gente de la sanación.
Podemos llenarnos de rectitud y pensar que algunos son dignos de sanación, dignidad y respeto, mientras que otros no lo son.
Podemos optar por dejar que se acabe el aceite de nuestras lámparas, permitiendo así que la llama de la compasión, la empatía y la misericordia se sofoque con apatía y crueldad.
Podemos optar por silenciar los gritos de los que sufren con hermosa música de órgano en el interior de nuestras prístinas catedrales.
O podemos vivir el llamado a correr con perseverancia en la carrera que tenemos por delante, fijando los ojos en Jesús mientras una gran nube de testigos nos rodea y nos vitorea.
Una nube de testigos no solo de figuras bíblicas y seres divinos, de santos y mártires, sino de quienes han librado las batallas que nosotros libramos ahora y se han aferrado a su humanidad y a su fe.
Una nube de testigos de nuestros ancestros y de los ancestros de las comunidades que tuvieron que soportar incendios e injusticias paralizantes pero cantaron su canción evangélica “Venceremos…venceremos… Venceremos algún día”. Una nube de testigos de los ancestros de quienes marcharon cantando “sí se puede, sí se puede, sí se puede”.
Los ancestros de la comunidad LGBTQIA que, en el punto álgido de la epidemia del SIDA, vivieron su lema: “Enterramos a nuestros amigos por la mañana, protestamos por la tarde y bailamos toda la noche… porque el baile nos da fuerzas para enfrentar la mañana”.
Amigos, el mundo necesita que canten su canto evangélico; necesita el compás de su canto y el ritmo de su baile. El mundo está envuelto en llamas; necesita vernos y escucharnos proclamar la vida cuando lo único que parece haber es muerte.
¿Puede algo resurgir, resurgirá algo de sus cenizas?
Quizás sea demasiado pronto para saberlo. Para algunos, los incendios siguen consumiendo todo lo que les rodea, pero podemos hacernos una promesa mutua. Podemos prometer que estaremos ahí los unos para los otros, podemos prometer que buscaremos recuerdos entre los escombros de la destrucción para que sigan contando la historia de un pueblo que se sobrepuso sin permitir nunca que se borrara a nadie, quizás podamos prometer que cantaremos un poco más alto por aquellos que se ven obligados a mantenerse en silencio, podemos prometer que marcharemos y cantaremos llevando con nosotros señales de esperanza, e incluso podemos bailar un poco más por aquellos que necesitan ver que la alegría, como el amor, NO PUEDE, NO SERÁ destruida.
Si hacemos todo esto, tal vez el sol salga y sea un poco más brillante, haciendo que las cenizas del fuego brillen bajo su intensidad. Amén.
